Cuaversos de bitácora: Mario Benedetti

Ayer, martes 14, se cumplieron noventa años del nacimiento de uno de esos escritores que ahondan en el espíritu de los demás con la facilidad del que estira una pierna o parpadea. Con la proximidad de las almas grandes y el desparpajo del que no le da importancia a llevar razón: Mario Benedetti.

No suelo repetir autores en esta modestísima sección, Antología, pero hago una excepción con Mario Benedetti, para celebrar el aniversario, por un lado, y por otro, para mostraros la vigencia de estos “Poemas de la oficina” (1956-59), que aunque fueron escritos hace casi cincuenta años, parecen hechos para reflejar la crisis que nos reconcome en nuestros días. Eso se llama ser imperecedero.

 (Imagen tomada de ysinembargosemueve.net)

 

 

SUELDO

 

 

 

Aquella esperanza que cabía en un dedal,

aquella alta vereda junto al barro,

aquel ir y venir del sueño,

aquel horóscopo de un larguísimo viaje

y el larguísimo viaje con adioses y gente

y países de nieve y corazones

donde cada kilómetro es un cielo distinto,

aquella confianza desde nos cuándo,

aquel juramento hasta nos dónde,

aquella cruzado hacia nos qué,

ese aquel que uno hubiera podido ser

con otro ritmo y alguna lotería,

en fin, para decirlo de una vez por todas,

aquella esperanza que cabía en un dedal

evidentemente no cabe en este sobre

con sucios papeles de tantas manos sucias

que me pagan, el lógico, en cada veintinueve

por tener los libros rubricados al día

y dejar que la vida transcurra,

gotee simplemente

como un aceite rancio.

 

 

 

(Imagen tomada de abpress.net)

 

 

 

COSAS DE UNO

 

 

 

Yo digo ¿no?

esta mano

que escribe mil doscientos

y transporte

y Enero

y saldo en caja

que balancea el secante

y da vuelta la hoja

esta mano crispada en el apuro

porque se viene el plazo

y no hay tu tía

que suma cifras de otros

cheques de otros

que verdaderamente pertenece a otros

yo digo ¿no?

esta mano

¿qué carajo

tiene que ver conmigo?

 

 

 

(Imagen tomada de planetahaiku.com.ar)

 

KINDERGARTEN

 

 

 

Vino el patrón y nos dejó su niño

casi tres horas nos dejó su niño,

indefenso, sonriente, millonario,

un angelito gordo y sin palabras.

 

Lo sentamos allí, frente a la máquina

y él se puso a romper su patrimonio.

Como un experto desgarró la cinta

y le gustaron efes y paréntesis.

 

Nosotros, satisfechos como tías,

lo dejamos hacer. Después de todo,

sólo dice «papá». El año que viene

dirá estádespedido y noseaidiota.

 

Denuncia del cinismo, humor ácido, ternura a raudales… enorme, vasta, envidiable humanidad, la de este sencillísimo poeta, ya convertido en un clásico.

 

Alberto Granados 

El sexo de los ángeles

 

Para Cristina, que asegura, con absoluto convencimiento,  que Benedetti es Dios.

Hoy traigo a esta antología uno de los relatos que llevaba preparados para la sesión del Club de Lectores “Thesaurus”: un cuento del inmortal cuentero Mario Benedetti. Breve, denso, poético… magistral: El sexo de los ángeles.

(Imagen tomada de soypoeta.com)

 

 

 

Una de las más lamentables carencias de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas, se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato, nunca confirmado, de que los ángeles no hacen el amor, quizás signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales.

Otra versión, tampoco confirmada pero más verosímil, sugiere que si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos (por la mera razón que carecen de los mismos) lo celebran en cambio con palabras, vale decir con las adecuadas.

Así, cada vez que Ángel y Ángela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y tentarse mediante el intercambio de miradas que, por supuesto, son angelicales.

Y si Ángel, para abrir el fuego, dice: “Semilla”, Ángela, para atizarlo, responde: “Surco”. Él dice: “Alud”, y ella, tiernamente: “Abismo”.

Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos.

Ángel dice: “Madero”. Y Ángela: “Caverna”.

Aletean por ahí un Ángel de la Guarda, misógino y silente, y un ángel de la Muerte, viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe, sigue silabeando su amor.

Él dice: “Manantial”. Y ella: “Cuenca”.

Las sílabas se impregnan de rocío y, aquí y allá, entre cristales de nieve, circula en el aire, su expectativa.

Ángel dice: “Estoque”, y Ángela, radiante: “Herida”. Él dice: “Tañido”, y ella: “Rebato”.

Y en el preciso instante del orgasmo ultraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos, se estremecen, tremolan, estallan, y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.

 Pertenece a su  “Disparates y franquezas”, una compilación de cuentos de 1989 y yo lo he copiado de sus “Cuentos Completos (1947-1994)”, Alfaguara, 1994, que mi gente me regaló en cuanto salió. Todo un lujo.

Alberto Granados